Ich gehe zur Spüle zurück.
Die Gläser zuerst. Später werde ich ihnen mit dem Handtuch aus Riga - das war eine schöne Reise - den Glanz zurückgeben für den Wein heute Abend.
Das Eichhörnchen rennt seinen Morgen ab. Hecke, saftiger Rasen, Platten. Die wohlgefüllte Schale der Frau X. Eine Meise beim Zwischenrast auf der Balustrade. Ich denke, daß unter dem offener werdenden Himmel einige Vogelstimmen ein Konzert anstimmen.
Was soll das? Der buddhistische Eremit denkt sich ins Nichts weg. Ist ihm Welt und Mensch nicht genug? Wozu Nichts, wenn sich hier saftiges Grün ausbreitet?
Ja da ist Regen und Putin killt. Aber auch für Dich sind Raum und Zeit von Stimmen und Schweigen, Licht und Schatten erfüllt.
Die Teller stelle ich in die Maschine. Jetzt nehme ich das Handtuch. Die Nachrichten, leider.
Man killt! Mutter, Frau und Kind sind in der Wohnung, als die Rakete einschlägt. Der Tag geht in Schmerz und Haß unter.
*
So schrieb ich.
Und dann saß im Café neben mir ein Vater mit Sohn, der seinem Auftreten nach wohl Tourette hat. Wie seltsam: die Stadt hat sie längst aufgenommen, aber die gesamte Literatur, die ich gelesen habe, kennt diese Leute nicht. Vielleicht als Schreckgespenst.
Die Gläser zuerst. Später werde ich ihnen mit dem Handtuch aus Riga - das war eine schöne Reise - den Glanz zurückgeben für den Wein heute Abend.
Das Eichhörnchen rennt seinen Morgen ab. Hecke, saftiger Rasen, Platten. Die wohlgefüllte Schale der Frau X. Eine Meise beim Zwischenrast auf der Balustrade. Ich denke, daß unter dem offener werdenden Himmel einige Vogelstimmen ein Konzert anstimmen.
Was soll das? Der buddhistische Eremit denkt sich ins Nichts weg. Ist ihm Welt und Mensch nicht genug? Wozu Nichts, wenn sich hier saftiges Grün ausbreitet?
Ja da ist Regen und Putin killt. Aber auch für Dich sind Raum und Zeit von Stimmen und Schweigen, Licht und Schatten erfüllt.
Die Teller stelle ich in die Maschine. Jetzt nehme ich das Handtuch. Die Nachrichten, leider.
Man killt! Mutter, Frau und Kind sind in der Wohnung, als die Rakete einschlägt. Der Tag geht in Schmerz und Haß unter.
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So schrieb ich.
Und dann saß im Café neben mir ein Vater mit Sohn, der seinem Auftreten nach wohl Tourette hat. Wie seltsam: die Stadt hat sie längst aufgenommen, aber die gesamte Literatur, die ich gelesen habe, kennt diese Leute nicht. Vielleicht als Schreckgespenst.
Es gibt Verhältnisse, in denen Äußerungen des Fühlens wie eine bunte Plastiktüte im Geäst eines Baumes im Winter erscheinen, auf die Russische Soldaten Schießübungen veranstalten.
Und diese Aussage ist wahr, aber nicht schön wie ein ästhetischer Erguß des Nobel- und vom Schmieranten gepriesenen . Aber Wahrheit in 3 Dimensionen, die nach dem anderen Einhorn ruft, dem aus Freiheit und Frieden und der Sehnsucht nach einem Herzen!
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