Tagebuch Karlsruhe

Der Frühling neigt sich dem Sommer zu. Ein einzelner Vogel zwitschert schlapp in die abgehalfterten Erwartungen. Das Wunder der Existenz erscheint vergilbt. Die WM beginnt in drei Stunden. Dr. Smirc betrachtet Wiesenblumen, die sich zwischen Hundehaufen strecken. Die Erinnerung sagt: "Schierling" oder "Hirtentäschel" oder "orangene Plektonie". "Warmen Fleischkäse, bitte!" Dr. Warnix, Psychagog und nachgeordneter Dieselbräter, hat einen recht badischen Hunger aus Karlsruhe mitgebracht und beginnt eine unendliche Suada über Putin und Trump. Kirschen fallen in die Wurmnester der Wichtigkeit. Smirc legt ihm den Arm um die Schulter und zieht sich eine Pommes durch die Mayo. Ja, die Hoffnungen sind ziemlich verschrumpelt. Man muss einen hochprozentigen Zweifel nachkippen, um sie zu verkraften. Gott räumt schon mal den Tisch ab. Für ein ordentliches Trinkgeld spendiert er noch einen Sonnendurchbruch aus dem Wolkengrau. "Na?", Dr.

Derwarnix Einge Skizze für Freunde wechselnder Wolkenfelder Da! Hiwwl, irgendwo im Trump. Es gibt ein gutes Weinchen in der Kulturschwemme. Sie kennen das Multitalent Karl Theo Göring nicht? Wo war er nur zwischen 1930 und 1949? Seltsamer Kulturstolz! Ein Keks ist kein Pflasterstein. Man sieht die Bäume, graue Wolken über dem Himmel, man hört die Vögel singen und von ferne Autos. Wozu man wohl in der Welt ist? Die Freunde aus Union und Brutalverbänden, allesamt hochintelligente Minderleister, surfen geräuschvoll im hier und jetzt. Duljöh. Am Nebentisch ein russischer Pegide. Arbeiten bis zum Umfallen, Entlassung, Rente ohne Anspruch. Er kennt das und regt sich schon lange nicht mehr auf: "Die können nicht alle putzen gehn oder Hausmeister machen. Ein Paar davon müssen auch zur Polizei oder in den Knast!" Auf einer dünnen Schicht Freundschaft mußt Du Dich vorsichtig bewegen! Es wackelt gewaltig unter der Einsamkeit. Da gibt es ja angeblich auch noch einen Gott unter dem

Samstag Baseballkappe, schwazes Sweatshirt, Turnschuhe. Er mäht mit starkem Geräusch den Grünstreifen an der Haltestelle. Der Film und das Bier von gestern Abend sind nur noch eine dunkelgraue Pfütze unter seinen Gedanken, die auf einen Burger und eine ungewisse konkrete Hoffnung Sexuelles gehen.  Es riecht gut nach dem geschnittenen Gras. Ab und zu sticht ein morgendlicher Vogelruf durch das Rattern. Blauer Himmel über weißen Wolkenballen zieht mich in ferne Gefühle der Kindheit. Der Mensch vor der Folie der Erinnerung. Eine Seele in eigenem Gefäß. Abgeschlossen, fern, und in der Gegenwart bereits uneinholbar vergangen. Dieser leichte Schmerz. Ist das Hüfte oder Muskelkater von unbekannter Ursache? Das Geräusch hört abrupt auf. Er fährt den Rasenmäher zum Parkplatz. Der Samstag öffnet Fußball - und Grillplatz, die beruhigende Auflösung aller Wünsche im Wohlsein des Alc, mit etwas Glück gelingt auch die Einfahrt in eine Umarmung und mehr. Einer auf dem Rücksitz eines Edelprodukts