Tagebuch Karlsruhe

Maske ab und Tschüss                     Hätte ich es besser gemacht?           Doch auch nicht schlechter! Nein, ich danke nicht! Recht und schlecht, Dafür danken? Nee! Deine Herrschaft ganz okeh? Angst und die seufzende Sorge Verbrühten die Seele des Kindes. Die Hüte der Führung Fielen Dir ins Gesicht, Dein Kompass mit der hölzernen Nadel Zeigte immerfort Sieg Und Dein Megaphon lautierte Panik. Wie sollte solcher Admiral und Stab Auf einmal Frieden können? 

Ein seltsamer Traum. Ein großer Stein liegt auf mir. W. mit seinem alten ironischen oder verlegenen Grinsen/Lächeln schickt mich weg. Ich komme in eine Riesenwand von Fels und Geröll, in dem es nur immer steiler nach oben geht, nach unten stürzt. Was tun? Ob ich so kurz vor dem Tod stehe? Dennoch schreibe ich dies, begeistert von einem Dokumentarfilm über wohl ungarische Köhler*innen in Siebenbürgen. Der Dichter X ist wohl Dichter. Hat im alten Alter nochmal die goldenen Hoden eines barocken Zwiebelturms beschworen, sich aber nicht zur öffentlichen Reue seines Ekel erregenden Haßausbruchs gegen seinen Kritiker überwinden können. Hinterlassenschaften vom Trog. Köhler oder Dichter. Am irgendwas muss man doch sterben. Du musst Deine Sache gut machen und anbieten wie sauer Bier. Schwarz gebrannt oder im weißen Schlotteranzug des Gurus mit Loser-Emblem. Mach Reklame, vielleicht kommst Du doch nochmal an den Preis der Wurstigkeit. - Meint der Ehrgeiz in Grau. Wer will's schon warm? Nicht

"Gib mal n Bisschen Druck auf‘n Schlauch. Aber pass auf. Das Management hat wieder n Stück von der Seele abgeschabt.  Schöne Enttäuschung: All meine Heiligen haben sich als Gurus gezeigt.  Na los, dreh auf!  Zum Beispiel dieser Wittgenstein. Gewaltiger Fragenkatalog um eine einzige Behauptung: man könne sich mit der Sprache nicht verständigen. „tractatus“! Aus der Vielfalt der Möglichkeiten die Unmöglichkeit der gemeinsamen Wurzel spekulieren.  Oder Marx: Die Autonomie der Person unter dem Egoismus von Klassen und ihren Interessen begraben. Man glaubte wirklich, es könne eine Revolution der Revolution geben, die nicht ins Gefängnis führe.  Hatte schon was für sich. So ne Art zauberischer Bekiffung des Selbstdenkens. Hat dann aber doch die Wirklichkeit zur Tapete von Spekulationen platt gemacht.  Nach dem Regen nochmal gießen? Verfault doch, der Kram! Genug. Lass uns eine Rillo rauchen. Freud: Ich las alles. Vergaß alles in der Zeit der Ideologie. Dann sah ich in der