Die Birke von Smolensk,
Das weite Kasachstan,
Die Moosbeeren von Komi,
Die Petersburger Orchidee,
Von Uchta die Osterglocke,
Von Nowosibirsk das Rot der Brücke,
Vom Kaukas geschmorter Koriander,
Verkrüppelte Kiefer im Berg des Altai.
Du siehst: ich habe das Prospekt von Kunst 18 gelesen, den Blumengarten aus Malerinnen vom Ich und der Welt.
Wie überall zwischen Darstellung und Gesang, Form und ausfließender Farbe. In diesem verdammten Regen ein Schimmer Krasota.
Rümpfe nicht die Nase in Erinnerung an die Ausstellung russischer Impressionist*innen im Burda. Sieh diesen Strich, sieh dieses Fließen vom Blau ins Grün, diesen Ausbruch von Gelb aus Braun. Was sagen sie mir, was wollen sie sagen. Und was berührt Dich?!
Das weite Kasachstan,
Die Moosbeeren von Komi,
Die Petersburger Orchidee,
Von Uchta die Osterglocke,
Von Nowosibirsk das Rot der Brücke,
Vom Kaukas geschmorter Koriander,
Verkrüppelte Kiefer im Berg des Altai.
Du siehst: ich habe das Prospekt von Kunst 18 gelesen, den Blumengarten aus Malerinnen vom Ich und der Welt.
Wie überall zwischen Darstellung und Gesang, Form und ausfließender Farbe. In diesem verdammten Regen ein Schimmer Krasota.
Rümpfe nicht die Nase in Erinnerung an die Ausstellung russischer Impressionist*innen im Burda. Sieh diesen Strich, sieh dieses Fließen vom Blau ins Grün, diesen Ausbruch von Gelb aus Braun. Was sagen sie mir, was wollen sie sagen. Und was berührt Dich?!
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