Altstadtpflaster in Gold. Angeschwemmt die ausgelaugten Leiber der Stadtstreicher, in der Aktion " Unser Dorf soll schöner werden" schon vor Zeiten umgezogen in die Stadtsanierung.
Gitter in Zäune gewunden. Verziert und gesichert. Der Blick in den Dorfgarten geht durch den Rachen eines Rottweilers.
Märsche im Gemeinschaftshaus, Techno in der Scheuer. Schwitzen, stampfen, Fernseh-Himmel. Auf zur Trillerpfeife.
Frühling, Sommer, Herbst, Winter. Sie warten auf eine Landschaft in der Glatze.
Manchmal ein Baum für Alte. Schon liegt er unter einem Bauherrenmodell.
Die Wappenteller fliegen von Verdienst zu Verdienst. Schon höre ich die Golfbälle zischen. An den Pforten der Verwaltungsburgen warten die Heimatdichter auf Empfang, die Armen auf den Fluren auf Einlass, während vom Stadion Fans einfallen. Flohmarkt, Kaffeefahrt, ein Pony vom letzten Abitur. Wer leckt an meinem Sparbuch?
Papa saniert sich im Aufsichtsrat, Mama von ihm in der Bar.
Aber herrlich scheint die Sonne unters Dach der Bäume.
Geschrieben 27.6.95, nach einer Tour über Land
Im Westen ist auch Osten
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