Forsythien
Der Trog hat ungeheure Ausmaße angenommen. Bald wird er das Vieh erschlagen. Die Intellektuellen Kriecher springen aus den kulturellen Events direkt ins Livré von Pförtnern. Die Ratten feiern, die Freiheit muss in den Untergrund.
In den Äckern sammeln sich die Tauben zum Flug in den Frühling. Sie kreisen durch meine Erinnerungen. Wieviel Schurken habe ich erlebt, habe ich, hat die Welt längst schon wieder vergessen? Dem Hitler über die Erinnerung der Alten, Stalin, Franco, Salazar, die Südamerikaner, Chavez, Ortega ppp. und jetzt den alten Schrott in neuer alter Uniform. Aber ich sehe auch die Wiesenränder voll von Forsythien, eingefangenes, gelbes Licht, zurückgestrahlt über erfrischendes Grün.
Sollten die schönsten Augenblicke der Kindheit und Jugend, der Zeit als Vater und Alter in solchen Sümpfen verfaulen?
Walser läßt vor? Wenn die Selbstüberschätzung nicht mehr temperamentsbedingt ist, sondern das Alter dem Beifall der Ahnungslosigkeit Lob hudelnder Freelancer keinen Wiederstand mehr leisten kann, den die Jugend nie üben wollte.
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